Llegamos a Majdanek en julio o en agosto, creo, en 1943. Estábamos en una zanja, cavando, y mi padre estaba de pie a mi lado. Un polaco pasó junto a nosotros, levantó una piedra y se la arrojó a mi padre. El polaco también era un prisionero, como nosotros. La piedra golpeó a mi padre en una pierna. No sé qué pasó, le fracturó un hueso o algo. Lo cierto es que no podía caminar. En la noche, cuando regresamos a las barracas, mi padre no podía caminar. Tenía que apoyarse en mí, y un amigo y yo lo ayudamos a llegar hasta la barraca. Se acostó. La pierna se le inflamó muchísimo. No tardó nada en hincharse. Uno de los chicos dijo que debíamos llamar a un médico, a un doctor, a alguien. Allá solían llamar a un "sanitario". No caí en la cuenta de qué pasaría si alguien se enfermaba. No caí en la cuenta. Pensaba que si alguien se enfermaba, o le pasaba algo como a mi padre, vendría un médico. Y entonces vino ese hombre, con una cruz roja. Llegó y examinó a mi padre. Le dijo que tendría que ir al "Revier". "Revier" era el hospital. Y se lo llevó. Él dijo que lo traería de vuelta al día siguiente. Nunca más volví a ver a mi padre. Sucedió así, sin motivo alguno. Sólo porque alguien levantó una piedra y se la arrojó. A él, sencillamente porque estaba parado allí en ese momento. Esa piedra pudo haberme golpeado a mí, pero lo golpeó a él.