Recuerdo el día que llegaron, lo recuerdo. Recuerdo el lugar, la calle en la que estaba parada; nevaba. Era un día frío y ellos estaban llegando. Yo estaba sola. Sólo pasaba por ahí. No estaba lejos, aproximadamente a 1 kilómetro de donde vivíamos. Los observábamos sobre sus carros con los tanques, los semiorugas y con sus armas apuntando hacia los tejados. Estaba nevando. Sabíamos que los tornillos se ajustarían más y más. Sabíamos lo que estaba sucediendo en Austria, pero de alguna manera teníamos la tonta esperanza, estábamos en Checoslovaquia, porque recuerdo claramente cuando, a los once o doce años, leí un libro sobre los marranos. Eran los judíos de España que durante la Inquisición tuvieron la posibilidad de renunciar a su religión o convertirse al catolicismo, y algunos de ellos se convirtieron sólo de palabra, pero seguían celebrando en secreto las festividades judías. Era un historia interesante sobre la Inquisición, etcétera. Recuerdo, como esas imágenes que uno recuerda de su infancia, y me acuerdo que le decía a mi abuela, "Somos afortunados de vivir en el siglo XX en Checoslovaquia porque una cosa como esa no nos puede suceder a nosotros".